Hinterher ist man immer tot

Jules Winnfield, großartig portraitiert von Samuel L. Jackson in „Pulp Fiction“ hätte einen Seelenverwandten in ihm gefunden: Daniel McEvoy, seines Zeichens irischer Ex-Soldat, nun in den Straßen zwischen New Jersey und New York als Nachtclubbetreiber mit krimineller Vergangenheit unterwegs – und tragischerweise verfolgt mehreren Händen voll Menschen, die ihn allesamt tot sehen wollen (und dabei weder Tischmanieren noch ein akzeptables Vokabular aufzuweisen haben). Eigentlich beginnt alles verhältnismäßig harmlos mit einem „letzten“ Job, den er noch für jemanden erledigen soll, bevor der ihn „endgültig“ von der Angel lässt. Doch schon nach kurzem findet McEvoy sich wider zwischen korrupten Cops im Pornostudio, aufstrebenden Kriminellen auf dem Grund des Hudson Rivers und Verwandten mit durchaus zweifelhaften Motiven. Und zu allem Überfluss hält ihn seine Geliebte – je nach Stimmung und Pillenkonsum – für ihren ehemaligen, selbstverständlich ebenfalls kriminellen, Ex. „Artemis Fowl“-Autor Eoin Colfer schickt einen übersprudelnd charismatischen Heldenganoven auf die literarische Bühne, der gleichenteils durch seinen Intellekt wie den Einsatz von Soldaten- und Kriminellenumgangsformen brilliert und diesen Roman zu einem der kurzweiligsten Leservergnügen dieser Saison macht. „Hinterher ist man immer tot“ lässt kaum Zeit zum Luft holen, während Daniel McEvoy von einer scheinbar unentrinnbaren Lage zur nächsten eilt und trotz alledem niemals sein loses Mundwerk samt enthaltener ironischem Kommentar zügeln kann – Jules Winnfield wäre stolz auf ihn.