Montagne-Rêve des Temps Anciens

MONTAGNE-RÊVE DES TEMPS ANCIENS - FICTION FANTASTIQUE SOMBRE EN FRANÇAIS - BREDEVOORT VAN DEN BERG Dans l'ombre des Dolomites, là où les parois rocheuses défient l'éternité et où le sifflement des marmottes rythme la fuite des jours, repose le royaume oublié de Fanes. Cette fresque magistrale, puisant aux sources les plus profondes de la mythologie sud-tyrolienne, ranime les plus antiques légendes des montagnes et insuffle une vie nouvelle aux récits qui hantent ces cimes depuis des millénaires. Lorsque les marmottes se taisent et que la montagne retient son souffle, le chasseur Lidsanel comprend qu'un événement funeste s'apprête à bouleverser l'ordre du monde. Les nains qui habitent les entrailles de la pierre, gardiens d'une magie secrète et dépositaires de prophéties énigmatiques, lui ont jadis accordé trois vœux. Mais il a négligé leur avertissement le plus essentiel : le plus précieux des pouvoirs demeure celui de se souvenir. Ce livre est bien plus qu'un roman historique ou qu'une épopée fantastique. Il interroge avec une profondeur rare la mémoire, l'identité et ce qui demeure de nous lorsque le monde a tout oublié. Il célèbre un amour qui défie la mort, une trahison née des passions les plus pures, et une montagne qui garde en elle le souvenir de tout ce qui fut, sans jamais rien abandonner. Dans le froid des cimes qui précède la renaissance de la lumière crépusculaire, cette heure de sablier entre la nuit et l'aube où le monde héroïque laisse son souffle se figer, les marmottes du plateau de Fanes s'étaient tues. Pas une à une avec des sifflements décroissants, mais soudain, plus rien. Une absence comme un bâillement qui ouvrait l'abîme, autour duquel la réalité tourne et s'efface. Lidsanel était sorti de sa hutte, la fourrure encore sur les épaules, et le silence s'était enfoncé en lui avec la mortalité d'une flèche empoisonnée entre les côtes. Aucun sifflement des parois rocheuses. Aucun cri. Seulement son nuage d'haleine suspendu devant lui, éphémère dans l'air glacé. Rien que lui, debout, à attendre. Sa mère, qui lui avait donné ce nom avant que la fièvre ne l'emporte, avait capturé son amour dans ce seul mot. Maintenant il devait le porter seul. Il avait écouté jusqu'à ce que le froid glacial morde ses oreilles, jusqu'au plus profond de son être. Rien. Même le vent, ce vagabond sans repos des hauteurs, s'était tu, comme s'il attendait, avec les marmottes, que quelque chose de promis depuis longtemps se montre enfin.