Bergtraum der Urzeit HORRORGESCHICHTEN AUF DEUTSCH - BREDEVOORT VAN DEN BERG, #7

BERGTRAUM DER URZEIT - DÜSTERE FANTASIEGESCHICHTE AUF DEUTSCH - BREDEVOORT VAN DEN BERG

Als die Bergmurmeltiere plötzlich verstummen und der Berg den Atem anhält, weiß der Jäger Lidsanel, dass etwas Furchtbares geschehen wird. Die Zwerge, die mit ihrer Zauberkraft und ihren geheimnisvollen Prophezeiungen tief in den Felsen wohnen, schenkten ihm einst drei Wünsche, doch er ließ die wichtigste Warnung fahren: dass die Fähigkeit, sich zu erinnern, das größte Geschenk von allen ist.

Dolasilla, die geliebte Prinzessin des Fanes-Volkes, trägt die Last eines Fluchs. Ey de Net, der Feind mit dem magischen Schild und Diener des Zauberers Spina de Mul, stahl in der Nacht ihre unfehlbaren Pfeile. Nun wartet er im Tal, um sie mit ihren eigenen Waffen zu töten.

Die Schlacht, die folgt, ist eine der größten Tragödien, die die Alpen je gesehen haben. Das Tal färbt sich rot von Blut, der Himmel schwarz von Pfeilen. Als die Dämmerung fällt, liegt Dolasilla gegen einen Felsen gelehnt, ihr Körper von drei ihrer eigenen Pfeile durchbohrt. Doch bevor sie stirbt, gibt sie Lidsanel einen Auftrag, der sein Leben für immer verändern wird.

Was folgt, ist eine Reise durch die Zeit. Als Lidsanel im Nebel verschwindet, wird er durch die Jahrtausende getragen durch den Atem des Bergriesen, der alles erinnert. Er erwacht in einer anderen Welt, tausende Jahre bevor die Fanes selbst existierten. Hinter ihm folgt ein Schatten durch den Wald, geduldig und unerbittlich.

Dieses Buch ist für Leser, die sich für die Macht der Geschichten interessieren, für die Geister, die in den Bergen wohnen, und für die Verbindung zwischen Vergangenheit und Gegenwart. Für Leser von Mythologie, Sagen und den alten Erzählungen, die noch immer im Wind flüstern.

"In der Bergspitzenkälte, die der Wiedergeburt des Dämmerlichts vorausgeht, der Sanduhr zwischen Nacht und Tagesanbruch, wenn die Heldenwelt ihren Atem gefrieren lässt, schwiegen die Murmeltiere des Fanes-Plateaus, nicht eines nach dem anderen pfiff mit fallendem Ton, plötzlich nichts, eine Abwesenheit wie ein Gähnen, das den Abgrund öffnete, um den die Wirklichkeit kreist und verblasst.

Lidsanel trat aus seiner Hütte, das Fell noch um die Schultern, und die Stille drang in ihn ein mit der Tödlichkeit eines Giftpfeils zwischen den Rippen.

Kein Pfeifen von den Klippen, kein Ruf, nur seine Atemwolke, die vor ihm stand, kurz in der Eisluft, nur er, der stand und wartete.

Seine Mutter, die ihm den Namen gegeben hatte, bevor das Fieber sie hinwegnahm, hatte ihre Liebe in dieses eine Wort eingeschlossen, und nun musste er es allein tragen."