Was ich von dir weiß Roman

Ein schöner Roman über einen jungen Arzt aus reicher Familie in Ägypten, der eine Armenpraxis in einem schlechten Viertel aufmacht und dort einen jungen Mann kennen lernt, der sein Seelenverwandter wird. Wir erfahren viel über das Aufwachsen in der ägyptischen Oberschicht in den 80er Jahren und über die Beziehung der beiden Männer. Recht interessant zu lesen mit einer schönen Sprache. Sehr empfehlenswert.

Éric Chacours "Was ich von dir weiß" erzählt Tarek für im Kairo der 1980er Jahre die Praxis seines verstorbenes Vaters. In der von ihn eröffnete Ambulanz im Armenviertel begegnet er Ali, der sein Leben von diesem Moment an verändern wird. Es ist der Beginn einer stark leidenschaftlichen Freundschaft, die schnell auf ihre Grenzen stoßt! Es steht eine Entscheidung zwischen gesellschaftlicher Akzeptanz, Stellung und dem freien Ausleben der wahren Gefühle. Eine tiefgründige Geschichte, erzählt mit einen verdammt guten melancholischen Schreibstil, die einem noch lange nach dem Lesen nicht loslässt.

Ich habe ungewöhnlich lange gebraucht, dieses Buch zu Ende zu lesen. Einerseits war ich von der Geschichte richtig gefangen, andererseits genoß ich die Sprache und die besondere Erzählweise. Ägypten der 80erjahre im Hintergrund, die fast spürbare Luft und Stimmung des Landes und die so starke Beziehung der Protagonisten machen die Lektüre zu einer wunderbaren Reise, geschichtlich, sprachlich und emotional.

Kairo 1961-2001 Tarek ist zwölf, als sein Vater ihn fragt, was er denn einmal werden möchte. Tarek beobachtet seine Schwester Nesrine, die auf diese Frage mit nahezu zwanzig Ideen antwortet. Tarek schweigt. Dabei ist sein Lebensplan schon vergeben, er wird in die Fußspuren seines Vaters treten und die gut situierte Praxis des angesehenen Arztes übernehmen, wenn es soweit ist. Der Vater möchte, dass Tarek selbst darauf kommt, deshalb wird er ihm diese Frage immer wieder stellen. Tarek schaut den Erwachsenen gebannt zu. Die lachenden Männer, worüber lachen sie? Die Frauen, die den Männern entrüstete Blicke zuwerfen und auf die Kinder zeigen. Damals wusste er noch nicht, dass er sich vor diesen Männern mit weißen Haaren und Hang zu Alkohol, die Dinge behaupteten, als wüssten sie es, sich vor Fremden fürchteten und eigentlich Kinder geblieben waren, fürchten sollte. Die Mutter wollte den Vater nicht wecken und sich seinen Zorn zuziehen. Sie stieg leise aus dem Bett und ging ins Bad. Als sie zurückkam, schlief er immer noch, ganz untypisch für ihn. Sie wägte ab, ob seine Vorwürfe schlimmer wären, weil sie ihn weckte, oder weil sie es nicht tat. Als sie um das Bett schlich und seine Schulter sanft bewegte, traf sie seine Leblosigkeit wie ein Stein. Die Kondolenzbesuche waren gespickt mit pflichtschuldigen Floskeln. Seine Hände wurden geschüttelt, die seiner Mutter, seiner Schwester. Erst als er nach Tagen auf seinem Zimmer allein war, weinte er. Vor allem aber um sich, weil der Druck der Verantwortung, die die Lücke, die sein Vater in ihrer Gemeinschaft hinterließ, auf ihm lastete. Er fühlte sich wie ein Heuchler, der den Vater um die wohlverdienten Tränen brachte. Fazit: Éric Chacour hat zehn Jahre an seinem Debüt gearbeitet und das hat sich absolut gelohnt. Er schickt seinen Protagonisten in eine behütende, traditionsreiche Familie mit bewegter Vergangenheit. Seine Eltern waren aus Damaskus geflüchtet, und obwohl sie „nur ägyptisiert“ waren, bauten sie sich in Kairo eine gesicherte Zukunft auf. Die Rollenverteilung ist klar vergeben. Die manipulative, dominante Mutter kümmert sich im Hintergrund um Haus und Familie. Der patriarchale Vater um seine Patienten, die Tochter wird heiraten und der Sohn das Imperium weiterführen. Doch der Sohn folgt zuerst unfreiwillig anderen Regeln, schlittert in eine ganz andere Lebenswirklichkeit und das Drama beginnt eine Entwicklung, die sowohl gefährlich als auch unvorhersehbar ist. Der Autor hat sich in großen Teilen für die ungewöhnliche Du-Form entschieden und lässt mich ihm lauschen, als erzähle er mir aus meinem eigenen Leben. Zum Ende wird klar, warum diese Form so gut passt. Die Stimmfarbe finde ich sehr besonders. Darin schwingt Zartheit und Feinfühligkeit, aber auch Melancholie. Gut herausgearbeitet finde ich auch die Scham und die Selbstzweifel, die so niederdrückend sind. Eine ganz und gar runde, gelungene Geschichte, die mich tief berührt hat. Chapeau!

(Übersetzt von Sina de Malafosse) Diese Rezension zu schreiben, fällt mir schwer – denn wie beschreibt man ein Buch, das einen so tief berührt, dass man nach der letzten Seite einfach nur dasitzt, als säße man am Fenster im Regen, draußen der Sturm, drinnen ein leises Nachhallen im Herzen? Was ich von dir weiß ist eines dieser Bücher, das einen nicht mehr loslässt. Wir begleiten Tarek, der in eine privilegierte ägyptische Familie hineingeboren wird, Arzt wird wie sein Vater, eine respektvolle, aber leidenschaftslose Ehe führt – ein Leben, das vorgezeichnet scheint. Bis zu dem Moment, in dem er Ali begegnet. Ein junger Mann, der aus einer anderen Welt kommt, der in Armut lebt, aber eine Unabhängigkeit und Lebendigkeit in sich trägt, die Tarek sofort fesselt. Aus einem zufälligen Aufeinandertreffen entsteht eine stille Nähe – und bald mehr. Die Beziehung zwischen Tarek und Ali bleibt unausgesprochen, verborgen – nicht nur wegen der gesellschaftlichen Tabus, sondern auch, weil sie voller Ungleichgewichte ist: sozial, emotional, existenziell. Chacour beleuchtet dabei auch Themen wie Sexarbeit, nicht plakativ, sondern ruhig und respektvoll – als Spiegel gesellschaftlicher Machtverhältnisse. Als Leser spürt man, wie Tarek zerrissen ist zwischen Pflicht und Begehren, zwischen Anpassung und Aufbegehren. Die Liebe zu Ali ist intensiv, aber auch fragil. Und als eine Wendung eintritt, mit der ich nicht gerechnet habe, zerbricht Tareks Welt endgültig – und mit ihr etwas im Leser. Chacours Sprache ist leise, poetisch, durchzogen von einer tiefen Melancholie. Manche Entwicklungen spürt man kommen, andere treffen einen völlig unvorbereitet. Und auch wenn man hofft, weiß man doch früh: Diese Geschichte wird nicht gut ausgehen können. Was ich von dir weiß ist ein wunderschöner, schmerzhafter Roman über Liebe, die nicht sein darf – über gesellschaftliche Zwänge, über das Schweigen, das verletzt, und über die Wunden, die bleiben, wenn man sich kurz befreit und dann erkennt, dass man die alten Ketten nicht einfach abstreifen kann.