Thalia

Brian Keene

Brian Keene ist ein Bestseller-Autor zahlreicher Romane, darunter The Rising, City of the Dead, Terminal, The Conqueror Worms und Fear of Gravity. Für mehrere seiner Bücher und Kurzgeschichten werden derzeit Film-, Videospiel- und Comicbuchfassungen entwickelt. Er ist zweimaliger Gewinner des Bram Stoker Award.

Ich erschoss die Schlampe erst, als sie anfing, Alans Gesicht zu fressen. Bevor diese ganze Sache anfing, hatte ich noch nie in meinem Leben auf jemanden geschossen. Nicht ein einziges Mal. Bis vor ein paar Wochen, als Hamelns Rache losbrach, hatte ich niemals eine Waffe in der Hand gehabt. Verdammt, ich hatte auch Frauen niemals als Schlampen bezeichnet. Doch sie war eine. Und ich hatte die Pistole in der Hand.
Und ich erschoss sie.
Stichwort »Hey Joe« von Jimi Hendrix.
Diese Sache ... diese Pest - sie veränderte die Menschen. Nicht nur die toten. Sie veränderte jeden. Veränderte mich. Ich bin jetzt ein anderer Mensch. Folgendes ... man weiß nie, wozu man fähig ist, bis man sich in einer unmöglichen Situation wiederfindet, also: Sag niemals nie. Der Überlebensinstinkt ist ein echtes Arschloch, und wenn man mit dem Rücken zur Wand steht, verändert sich alles. Alles. Ich weiß es. Bei mir war es so. Für mich hat sich alles verändert.
Mein Name ist Lamar Reed, und dies ist das Ende der Welt.
Es fing mit den Ratten an. Vor ungefähr einem Monat brachen sie aus der Kanalisation hervor. Na ja, hervorbrechen ist vielleicht nicht das richtige Wort. Es klingt nach Tempo, und die Ratten waren alles andere als schnell. Der erste Angriff fand in New York City statt, während der abendlichen Stoßzeit. Malt es euch aus. Überfüllte Bürgersteige, Menschenmassen, die hektisch versuchen, ihre U-Bahnen, Züge und Busse zu erwischen, die Straßen völlig verstopft, Taxis, die sich durch den Verkehr schlängeln, Hupkonzerte, Kanaldeckel, die klappern, wenn Lastwagen darüber fahren. Und dann krochen, mitten in diesem Chaos, langsam die Ratten aus dem Gully in der Einunddreißigsten Straße und griffen die Menschen an - kletterten an Beinen hoch, gruben ihre scharfen kleinen Krallen in Bäuche, versenkten ihre gelben Nagezähne in Wangen und Oberschenkel und Hälse, überall, wo sie einen weichen Happen finden konnten. Die Ratten fraßen.
Und die Ratten waren tot. Das sollte ich erwähnen. Als wäre es nicht schon schräg genug, dass Ratten massenweise Passanten angriffen. Es waren tote Ratten - mit heraushängenden Gedärmen, abfaulenden Pfoten und Schwänzen und großen, wuchernden, von Maden wuselnden Wunden. Verwesendes Fleisch unterwegs.
Oh, zunächst wussten wir das nicht. Ich erinnere mich noch, wie ich es an diesem Abend in den Nachrichten sah. Ich saß auf meiner Couch in East Baltimore, aß Mortadella direkt aus der Packung und ignorierte den Stapel mit den unbezahlten Rechnungen. Schaute die Nachrichten und fragte mich, wann die Kabelgesellschaft mir wegen Zahlungsverzug den Saft abdrehen würde. Fragte mich, wo zur Hölle der Scheck mit meinem Arbeitslosengeld blieb. Die Postbotin hatte ihn noch nicht gebracht, und langsam wurde es eng. Vor ein paar Wochen hatte ich ein bisschen Geld auftreiben können, aber das ging alles für die Hypothek drauf. Es war, als würde man einen Finger in den Damm stecken, während sich gleichzeitig ein Dutzend weiterer Lecks auftat.
Die Nachrichten erregten meine Aufmerksamkeit, weil es einfach so absurd war. Ratten, die Fußgänger angreifen? Abgefahrener Scheiß. Aber als die ersten Berichte durchsickerten, dass es sich um tote Ratten handelte - nicht tot wie vom wütenden Börsenmakler totgetrampelt, sondern tot wie untot? Jenseits von abgefahren. Die Leute spotteten, die Experten im Fernsehen diskutierten und die Behörden verweigerten jeden Kommentar. Die Nachrichtensender brachten Livereportagen. MSNBC nannte es schlicht Aufruhr. CNN spekulierte über mögliche Terrorangriffe. Ich weiß nicht, wie es auf Fox News genannt wurde, weil niemand, den ich kenne, Fox News schaut. Nur eines schien klar zu sein: Niemand wusste, was zur Hölle eigentlich los war. Die Krankenhäuser von New York füllten sich mit verletzten Passanten. Die meisten von ihnen hatten Bisswunden, andere waren in dem Chaos verletzt worden, das im Anschluss ausgebrochen war - niedergetrampelt von flüchtenden Menschen. Ein paar hatten stressbedingte Herzinfarkte erlitten. Die Gebissenen wurden schwer krank. Dann starben sie. Dann kehrten sie zurück. Genau wie die Ratten.
Sie waren tot, aber sie kehrten zurück.
Die Medien nannten es Hamelns Rache. Der Name kam ihnen quasi sofort. Hamelns Rache: die Rückkehr der Ratten, die der Rattenfänger hatte beseitigen sollen. Aber am Ende dieser alten Geschichte, als der Bürgermeister sich weigerte, ihn zu bezahlen, kam Hameln - beziehungsweise der Rattenfänger - mit einem anderen Plan um die Ecke. So drehten sie es jedenfalls hin. Anscheinend machte sich niemand die Mühe, den Medien zu sagen, dass Hameln der Name der Stadt war, nicht der des Rattenfängers. Aber das spielte keine Rolle. In ihrer Version war Hamelns Rache die Rache des Rattenfängers. Er nahm alle Kinder und brachte die Ratten zurück ins Dorf. Jetzt war das Märchen wahr geworden. Die Ratten kehrten tatsächlich zurück. Und die Hölle folgte ihnen auf dem Fuße. Wie in der Bibel oder dem Lied.
Die Hölle.
Bis Mitternacht verwandelten sich die Krankenhäuser von New York City in Schlachthöfe. Wie gesagt, die Infizierten starben und kehrten zurück. Und zwar hungrig. Zombies. Der Pressesprecher des Weißen Hauses ließ das Wort sogar während einer Pressekonferenz fallen. Bis dahin nannten die Medien die Angreifer noch Kannibalen. Doch nachdem die Regierung es bestätigt hatte, war Zombie das Schlüsselwort. Sie griffen die Lebenden an, ebenso wie die
Ratten es getan hatten. Sie bissen und kratzten und fraßen, stopften sich mit dem Fleisch der Lebenden voll. Die Opfer, die entkommen konnten, erkrankten wenige Stunden später an Hamelns Rache, ebenso wie ihre Angreifer. Dann starben sie und kehrten zurück. Und diejenigen, die in Stücke gerissen wurden, die (zum größten Teil) in den Bäuchen der Zombies endeten? Was von ihnen übrig blieb, kam ebenfalls zurück. Sie brauchten keine Arme, Beine oder inneren Organe. Solange noch eine Verbindung zum Gehirn bestand, etwas, womit die motorischen Funktionen und Impulse gesteuert werden konnten, kehrten die Überreste zurück. Nachdem CNN einen Beitrag über eine armlose Leiche gezeigt hatte, die durch die Straßen wanderte und ihre Gedärme wie einen Hund an der Leine hinter sich herzog, verließ die Nachrichtensprecherin ihr Pult. Man konnte hören, wie sie hinter der Kamera weinte und irgendein Produzent oder Techniker sie anflehte, wieder auf Sendung zu gehen. Was sie nie wieder tat.
Das Chaos breitete sich durch die fünf Stadtbezirke aus.